Tandis que l'arroseur pulvérise l'eau, vous vous tenez près du champ, et ce spectacle vous remplit le cœur d'une douce chaleur.

Tandis que l'arroseur pulvérise l'eau, vous vous tenez près du champ, et ce spectacle vous remplit le cœur d'une douce chaleur.

Vous vous trouvez justement près du champ au moment où l'arrosage commence. Une fine brume s'échappe des buses, telle une bruine printanière, et se pose sur les feuilles de maïs, les tiges de haricots et les jeunes pousses. Le soleil est encore haut, mais là où passe la brume, une fraîcheur humide règne.

Vous observez les jeunes pousses, leurs feuilles scintillant de gouttelettes d'eau ; la terre, qui se teinte peu à peu, s'assouplit. Les gouttes d'eau ruissellent des feuilles, s'infiltrent dans le sol et atteignent les racines. Les jeunes pousses s'abreuvent, la terre s'abreuve, et vous, là, vous avez l'impression de vous abreuver avec elles.

Vous ressentez une profonde chaleur au cœur. Pas seulement la chaleur de l'eau elle-même, mais aussi celle de voir les jeunes pousses prospérer, la terre nourrie, tout s'améliorer. Avant, lorsque vous arrosiez les champs, votre cœur était aride – vous couriez partout, épuisé, inquiet, sans un instant pour cette douce chaleur. Maintenant, c'est différent ; vous êtes là, immobile, et ça fonctionne ; vous regardez, et ça bruine. Votre cœur se détend peu à peu, s'adoucit.

Une brise souffle, et la brume se pose sur votre visage, fraîche et vivifiante. Vous ne bronchez pas, vous restez simplement là, la laissant vous envelopper. Votre visage s'adoucit, et votre cœur aussi. Tous ces soucis des dernières années, ces jours de tourments liés à l'eau, semblent avoir été emportés par cette brume.

Tandis qu'elle projette de l'eau, vous restez au sol à observer, et votre cœur s'adoucit lui aussi. À partir d'aujourd'hui, votre terre est adoucie, et votre cœur aussi.